-Torres altas.
Blancas nieves...de sus copos, intensa nevada.
De sus copitos caen blancas bolas, y no se divisa nada...
-Nada más, un manto blanco, que se extiende,
hacia la explanada.
No queda nadie en el Pueblo, en ese Pueblo ya,
fantasma...
-Solo mi sombra vagando, por esos recuerdos,
parecidos a una estampa...
Cuando aún tenía vida, cuando aún tenía Alma,
Cuando sus calles hablaban....
-Cuando los carros pasaban, y su gente en el campo,
de Sol a Sol trabajaban....
Correteaban los niños, y la campana de la Torre, aún,
sonaba...
-El recuerdo de tu rostro, asomada a la ventana..
El sentir de de aquellas fiestas, que con deleite, lo,
engalanaban...
Pueblo mío, dulce estampa....
-Todo quedó en silencio, cuando la gente marchaba.
Y con ellos tú te fuiste, a descubrir nuevos mundos.
Y yo me quedé solitario, como los vagabundos....
Blancas nieves, dulce escarcha....
-El pueblo quedó vacío, y vacía quedó mi Alma...
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